Diseño de portada: INÉS PRADILLA sobre una Fotografía de JOSÉ MARÍA PÉREZ FERNÁNDEZ

La de David González es una causa perdida -y por eso mismo más noble- contra mil años de cuentos de hadas:

Ainhoa Sáenz de Zaitegui.
Necesitáis personas como yo... Necesitáis personas como yo para señalarlas con el dedo y decir: Ese es el malo... Y eso, ¿en qué os convierte a vosotros? ¿En los buenos?... No sois buenos... Simplemente sabéis esconderos. Sabéis mentir... Yo no tengo ese problema. Yo siempre digo la verdad, incluso cuando miento:

Tony Montana
Cómo ha cambiado irremediablemente mi vida. Siempre es el último día de verano y me he quedado fuera en el frío sin una puerta para volver a entrar. A lo largo de mi vida he dejado pedazos de corazón aquí y allí y ahora apenas me queda el suficiente para seguir viviendo. Pero fuerzo una sonrisa, sabiendo que mi talento sobrepasaba con mucho mi ambición. Ya
no hay caballos blancos ni mujeres guapas en mi puerta:

Georges Jung

domingo, 31 de enero de 2016

Alejandro Ruiz Morillas: @Alicia_Hot (1):






CHATROULETTE

Nadie espera encontrarme, Roulette,
pero de corazón
puerta giratoria, ETT,
pase usted, señor,
que le aseguro cualquier cosa
menos que deje huella
ni aunque esté recién fregado
ni aunque se escriba un poema
ni aunque sean todos tíos
que te enseñan la polla.

La odisea romántica del siglo XXI:
encontrarte cinco veces
en un minuto
la misma barriga, los mismos pelos en el ombligo,

el mismo pene turco.



Alejandro Ruiz Morillas. @Alicia_Hot. Esdrújula Ediciones, noviembre 2015. Prólogo de Amarna Miller. Ilustración de cubierta: Eva Vázquez.


La casa de los corazones rotos (8): Un poema de Ferrán Fernández:







Mandamiento

ámame sobre todas las cosas

por ejemplo

sobre la alfombra
sobre la mesa
sobre la arena de la playa



Ferrán Fernández en La casa de los corazones rotos (Ediciones Vitruvio, 2015).


sábado, 30 de enero de 2016

J. Jorge Sánchez: Contra Visconti (y 3):







MUJERES DESESPERADAS: LA BANALIDAD DEL MAL

Sentado en el coche del investigador privado,
Paul Young medita sobre la justificación
que su compañero ha aducido:
"A veces el mal va en monovolumen".

Hannah Arendt, desde la contraportada
de su Eichmann en Jerusalén,
asiente con fuerza.

(Desperate Housewives, Temporada 1, episodio 6).



J. Jorge Sánchez en Contra Visconti (Ediciones de Baile del Sol, 2015).


La casa de los corazones rotos (7): Seis aforismos de Ramón Eder:


Es muy peligroso que haya tantos millones de personas en el mundo que no tienen nada que perder, excepto la paciencia.

*

No eran felices pero comían perdices, que es el secreto del matrimonio.

*

La única manera de superar una catástrofe personal es consiguiendo que nos mejore.





La vida es una pelea, por eso al que no le guste pelear no puede gustarle la vida.

*

Nadie olvida la frase con la que fue expulsado del paraíso.

*

Pocas veces pagamos nuestros errores, pero nuestros aciertos los pagamos siempre.



Ramón Eder en La casa de los corazones rotos (Ediciones Vitruvio, 2015).


viernes, 29 de enero de 2016

George Plimpton: El hombre que estuvo allí (1):


En una Sociedad cuya Cultura parece haberse decantado clara y definitivamente por la Ficción, encontrarse con El hombre que estuvo allí, de George Plimpton, una de las voces de referencia de lo que la crítica norteamericana calificó como Nuevo Periodismo y que él denominaba, con más acierto, como Periodismo Participativo, es, al menos para mí, como ir por el desierto y encontrarte con un oasis. Más cuando este tipo escribe que lo borda. Léase el capítulo que hace referencia a cuando se subió a un ring para disputar un combate a tres asaltos con Archie Moore. O cuando se coló en el vestuario de Muhammad Ali poco antes de que este se enfrentara a Jerry Quarry. O léanse sus impresiones sobre Hunter Thompson o Norman Mailer. Una auténtica gozada. En esta primera entrega te voy a dejar, debajo de la portada, con dos reflexiones del propio Plimpton sobre su Periodismo Participativo.






Una de las verdades recurrentes en relación con el periodismo participativo que practico es que los resultados tienen muy poco que ver con lo que sucede en las fantasías.



Por muchas humillaciones que sufriera, si uno seguía siendo el observador, lo que vivía y aprendía podía escribirse después. Y había mucho que contar.




George Plimpton. El hombre que estuvo allí. Contraediciones, diciembre 2015. Traducción de Gabriel Cereceda. 


La casa de los corazones rotos (6): Un poema de Manuel del Barrio Donaire:







ALGUIEN QUE SEA YO

Apagar la televisión así
de rápido y salir cagando leches
al mundo a que te ocurra algo importante,
pedir café con sacarina, otra cerveza,
hablar, comprar tabaco y videojuegos,
comprar un disco, un libro azul,
echarte novio o novia o las dos cosas,
follar también, mirar siempre hacia arriba.

Ser yo, ser alguien bien vestido y bien pagado,
un cuerpo con camisa de algodón,
jersey de pico y gafas de colores,
alguien que vive hasta altas horas
en pubs, en oficinas, en centros comerciales,
alguien que sólo vive y que no sabe
qué hacer con tanta carne saludable
                                                        y tanta luz,
alguien que simplemente vive aquí,
un dormitorio, un baño, una cocina,
alguien que está porque hay que estar
                                                           y ser
                                                                  y parecer,

que tiene plaza de garaje y trastero y microondas
y mandos a distancia,
alguien que vive, insisto
y que se aburre de que nunca pase

nada.



Manuel del Barrio Donaire en La casa de los corazones rotos (Ediciones Vitruvio, 2015).



jueves, 28 de enero de 2016

Roxana Popelka: Recital, mañana día 29, en La Revoltosa:


Roxana Popelka, poeta y narradora, viene mañana, viernes 29 enero 2016, a visitarnos a La Revoltosa, dentro de los recitales poéticos que la Jam de Poesía de Gijón suele ofrecer una vez al mes en dicho espacio, en La Revoltosa repito. Si sabes algo de poesía no creo que haga falta que te presente a Roxana Popelka, y si no la conoces ni la has leído pues qué quieres que te diga: tira de Google e infórmate o, si eres de Gijón o estás de paso por la ciudad, ven mañana, a eso de las ocho de la tarde, a escucharla. Yo creo que me lo agradecerás. Creo no. Estoy seguro.










BARESÍAS en EL BELLO VERANO con Laura Fjäder, Ana Lamela, Julia Navas Moreno y Vanessa Gutiérrez: Esta tarde a las 20 horas:






ASESINA

Estás tan cerca que podría dispararte
mientras los aspersores del jardín
siguen regando el césped.

Un tiro limpio: no más dolor
ni pozos de aguas turbias.

Crees que sabes todo acerca del miedo?

Voy a quedarme quieta,
mirándote,
salivando,
mientras los aspersores del jardín
siguen regando el césped.



Laura Fjäder. Poema Inédito.





miércoles, 27 de enero de 2016

Gsús Bonilla: Viga (2) + Presentación Viga en Aleatorio Bar:


Mañana, jueves, 28 enero 2016, una de las voces poéticas más sólidas y más comprometidas de la poesía española contemporánea, el POETA Gsús Bonilla, presentará Viga, su última colección de poemas, en el garito de moda madrileño, es decir, en el Aleatorio Bar (Marcus, Escandar, Salem & company), como puedes ver en este cartel:






PREGÚNTATE

Quién te sacará los ojos.

Quién te coserá los labios.

Quién te cortará las manos.






LA HERIDA

Me limité al poema.

La sangre no es
sino limitarse la escritura.

Acomodar el bozal.

Herirse                al afeitarse.



Gsús Bonilla. Viga. Ediciones Liliputienses, 2015.




Nota de David González: Si vives en Madrid o estás mañana de paso en la ciudad, no sé qué tendrás que hacer a las ocho de la tarde, pero si no tienes ninguna obligación que te lo impida y de verdad dices que te gusta la poesía, no deberías perderte bajo ningún concepto, bajo ninguno repito, la lectura de Gsús Bonilla en el Aleatorio Bar presentando Viga, uno de los poemarios más potentes, más redondos, que se han editado en este país de pandereta en, digamos, por no exagerar, los últimos diez o quince años. Por supuesto, no hay nada ni nadie de lectura o de escucha obligada, pero, joder, aunque sé que no haces demasiado caso de mis recomendaciones en este blog, aunque sea solo por una puta vez házmelo, caso, y vete a ver a Gsús Bonilla. Repito: es a las ocho de la tarde y si al día siguiente tienes que madrugar, tranqui, que, calculo, para las nueve y media o diez o así ya te podrás ir a sobar. Si es que al llegar a casa no te da por ponerte a leer entero su poemario, que será lo más seguro. Pero, ya te digo, allá tú, a tu bola...



Ana Vega: Presentación en Oviedo de Resiliencia:






La casa de los corazones rotos (5): Un poema de Sofía Castañón:






PERSPECTIVAS

Así, tápate este ojo.
Así el mundo se completa más
por donde lo ocultas.
Si ciegas el izquierdo, las cosas van
más a la izquierda.
Si cierras el derecho, todo es
otro orden.

Me explicas que en la carencia
está el exceso.

Sentada mientras trabajas bailo,
me tapo los ojos,
nos multiplico.



Sofía Castañón. La casa de los corazones rotos. Ediciones Vitruvio, 2015.


martes, 26 de enero de 2016

J. Jorge Sánchez: Contra Visconti (2):






FALSOS HAIKUS

Doblegando su
estructura simple y
su cometido,

tergiversando
su logro al introducir
la narración,

incumpliendo
la métrica severa
como el tahúr,

para cortarle
a la metáfora sus
rampantes alas.



J, Jorge Sánchez en Contra Visconti (Ediciones de Baile del Sol, 2015).


La casa de los corazones rotos (4): Un poema de Pablo Casares:






UNA COLINA EN IOWA

Suena bien:
Un campo de trigo resplandeciendo
con toda la luz del mundo.
El cálido sonido de las espigas
mecidas por el viento.
Escindida del horizonte
una colina y en su cima una granja.
En el interior una mujer
haciendo café y por toda la casa ese olor
a pastel de manzana y canela.
En el cobertizo, junto a un viejo Ford,
un hombre acaricia un perro.
Me acercaré.
Pediré que me alojen
por una noche.
Fingiré que estoy de paso.



Pablo Casares. La casa de los corazones rotos. Ediciones Vitruvio, 2015.


domingo, 24 de enero de 2016

La casa de los corazones rotos (3): Un poema de Javier Cánaves:






SHE TALKS TO ANGELS

Sonaban los Black Crows y tú volabas.
Después pasaron años, dejamos de ser jóvenes,
nos perdimos, ya sabes,
tan vulgar nuestra historia,
tan única y tan nuestra
y hoy los vuelvo a escuchar.
El precio que se paga es lo de menos.
Esta noche es igual a cualquier otra.
Perdona que no siga este poema.



Javier Cánaves.

Varios Autores. La casa de los corazones rotos (Ediciones Vitruvio, 2015).

viernes, 22 de enero de 2016

La casa de los corazones rotos (2): Un poema de Gsús Bonilla:






COSTURAS

... a mi Madre, posiblemente.


es curioso
verla coser
sola
sin dedal
puntada
tras puntada
con los dedos desnudos.
sin miedo a dañarse.

claro que... las yemas
hubieron
de acariciar
muchas heridas
                         tiempo atrás.


Gsús Bonilla.

Varios Autores. La casa de los corazones rotos (Ediciones Vitruvio, 2015).


jueves, 21 de enero de 2016

La casa de los corazones rotos (1): Un poema de Carmen Beltrán:


Esta antología, La casa de los corazones rotos, se editó a últimos del año pasado. La coordina Abel Santos y le dan forma las siguientes voces poéticas, que cito por orden de aparición: Carmen Beltrán, Gsús Bonilla, Javier Cánaves, Pablo Casares, Sofía Castañón, Manuel del Barrio Donaire, Ramón Eder, Ferrán Fernández, David González, Carmelo C. Iribarren, Raquel Lanseros, Fernando López Guisado, Vicente Llorente, Miguel Merino, David Minayo, Itziar Mínguez Arnáiz, María Luisa Mora Alameda, Cristina Morano, Ana Pérez Cañamares, Diego Vasallo, Ana Vega, Manuel Vilas y Roger Wolfe. Cada poeta participa con cinco textos, por lo que, cada mañana, iré subiendo un poema de cada autor para que te hagas una idea del contenido y decidas si estás dispuesto a gastarte los 20 euros que cuesta este libro, muy bien editado por Ediciones Vitruvio.




FRÍO

Nada palpita bajo el hielo.
Pronto supe que dentro de tu piel fría
nunca habitó latido alguno
ni rumor de sangre.
Empieza, amigo,
por considerar al otro un fin
y no un medio
y tal vez te salves de morir congelado.



Carmen Beltrán.

Varios Autores. La casa de los corazones rotos. Ediciones Vitruvio, 2015.  Coordinación y prólogo: Abel Santos.



miércoles, 20 de enero de 2016

J. Jorge Sánchez: Contra Visconti (1):






CONTINUACIÓN DE UN POEMA DE CARVER

Para David González


En el poema de Carver
"His bathrobe pockets stuffed with notes"
("Los bolsillos de su albornoz llenos de notas")
puede leerse:

"Nos han echo daños de consideración, pero todavía somos capaces
de maniobrar". Spock al capitán Kirk."

Tras leerlo pensé que, si hacía caso al título,
esta nota correspondía a un poema
que Carver tenía el propósito de escribir.

Evidentemente, podría suceder que no fuera así,
que se agotara en la simple relación de posibilidades,
en la enumeración de notas inconexas:
que esa fuera su forma y su materia.

Pero opté por creer que se trataba de un primer verso,
la apertura de un desarrollo que hubiera sido,
seguramente, demasiado áspero para mi gusto de trekkie.

Hasta hoy no había caído en la cuenta
de que pudo ser el cierre,
el final de una retahíla,
igualmente seca, de frases.

Si es así, puedo imaginarme qué marca habría producido los daños.



J. Jorge Sánchez. Contra Visconti. Ediciones de Baile del Sol, 2015. Prólogo de Paul Cahill. Diseño de cubierta: Ramón Buzón.



lunes, 18 de enero de 2016

Gsús Bonilla: Viga (1):



LEGISLATURA

Eres como el violento paso
de una toalla mojada
sobre un cuerpo desnudo

pero esta vez el golpe
se te ha ido de las manos.





POÉTICA

Tengo recuerdos del establo.

Del hermano buey
de la mula, mi hermana.

Muy buenos de mi padre
el maestro ebanista.

Por no desatender a la memoria recuerdo
a mi madre
espiga, grano, cereal.

No se me olvida nada
de cuando aprendí

a despreciar el pesebre.



Gsús Bonilla. Viga. Ediciones Liliputienses, enero 2016.


jueves, 14 de enero de 2016

Mañana, en La Revoltosa: Jam de Poesía Gijón + Inédito de Laura Fjäder:


Trae tus poemas, apúntate y Laura Fjäder y David González te presentan y lees:






WILL SCARLETT NO ERA DIOS

Recuerda a todas las mujeres del bar
de Montmartre donde tomaba café,
y ahora que lo cuenta, por enésima vez,
vuelve a jugar conmigo al vulgar atormentado
que nunca ha renegado de su Estrella, esa,
la mala, la que le ha acompañado siempre

hasta esta tarde.

Hasta esta misma tarde en que
la bata de andar por casa ha descubierto
su carne suave de animal desorientado.
Con la piel me ha contado que tiene miedo
del invierno y  me ha ofrecido su dolor sin ataduras.
Y yo respiro aire que él antes ya ha exhalado:
aire que no es mío, aire que él ha usado,
aire que guardo en los pulmones,
aire viciado de ídolo de barro.



Laura Fjäder. Poema Inédito.


lunes, 11 de enero de 2016

Cerrado por Hibernación:


Cuando, como es mi caso, uno va camino de los 52 tacos y se despierta una mañana en su cama con la única compañía, y gracias, de un osito de peluche que responde al nombre de Bert, tal y como se puede apreciar en la fotografía, tienes un serio problema.




Bert es, aparte de mis viejos, la única persona que nunca me ha dejado tirado. Le conozco desde el crudo invierno del año 89, cuando París era una ciudad tomada por la nieve y las luces de navidad y yo ni siquiera era escritor. Estaba de pie, al lado de un libro de arte sobre Van Gogh, en un tenderete bajo los soportales de las Galerías Lafayette. Bert, de aquella, era todavía aviador y lucía un hermoso gorro negro de plástico barato. Qué quieres... Se vinieron conmigo a Gijón, los dos, Bert y Van Gogh, en un viaje infernal en autocar por carreteras de agua, hielo y nieve. Desde entonces, Bert ha estado presente en todas y cada una de mis rupturas sentimentales. Y a mí las mujeres siempre me abandonan en invierno, cuando más necesito su calor. A Bert también. La última, una osa parda tremenda, se fue unos días antes que mi última mujer, dejándole a cargo de ...




No me digas que no es una auténtica preciosidad ese pequeñajo, eh? El osito recién nacido de Bert... El caso es que cuando uno convive con osos, ya sean de peluche o no, uno tiende a adoptar sus costumbres, es decir, que los tres vamos a ponernos a invernar durante un tiempo, tiempo indefinido, horas, días,  ya veremos... No obstante yo saldré el próximo viernes, que tenemos Jam de Poesía en La Revoltosa, la primera Jam del 2016:




Feliz 2016 :-)


PD  las 15:05:  Tengo un problema más serio de lo que pensaba. Llevo desde el año 89, casi 26 años, pensando que mi osito Bert era un oso. Pero esta mañana, gracias a Noelia y a Carmen, me entero de que no es un oso sino un perro. Para mí siempre será ya un oso. Pero ahora surge otra cuestión. ¿Cómo le digo a Bert que el pequeñajo no es hijo suyo?  Y encima, con el calor que hace, qué quieres que te diga: Cuesta mazo hibernar.




domingo, 10 de enero de 2016

Straight Time & El fantasma de Tom Joad: Versiones de Pablo García Casado y Javier Fernández:



STRAIGHT TIME

salí de la cárcel en el 86 encontré una mujer / me mantuve
limpio caminé por el lado correcto / para seguir afuera para
seguir vivo // conseguí un trabajo en la planta de suministros
no es que vaya a hacerme rico / pero a veces a oscuras antes
de cenar / aún puedo sentir un escozor // hace falta una
mente fría para viajar por esa delgada línea / hace falta una
mente fría para viajar por esa delgada línea // ocho años allí
hace que creas que vas a morir / pero llegas a acostumbrarte /
antes o después se convierte en tu vida // hace falta una
mente fría para viajar por esa delgada línea



Sitio Web de la Imagen


EL FANTASMA DE TOM JOAD

hombres caminando por la vías del tren / hacia un lugar de
donde no hay regreso / motos patrulla policía sobre el
puente / abajo en el campamento un plato de sopa / la cola da
la vuelta a la esquina bienvenidos / al nuevo orden mundial
/ al suroeste familias durmiendo en sus coches / sin casa sin
trabajo sin paz sin descanso // la autopista está agitada esta
noche / nadie gasta bromas / yo estoy aquí sentado junto al
fuego / buscando el fantasma de tom joad // él saca un libro
de oraciones del saco de dormir / el predicador echa leña
al fuego: los últimos serán los / primeros los primeros los
últimos / en una caja de cartón cerca del paso subterráneo / un
billete de ida hacia la tierra prometida / un agujero en el
estómago y una pistola en la mano / durmiendo sobre una
almohada de rocas / bañándose en el acueducto municipal
// la autopista está agitada esta noche / nadie gasta bromas
/ yo estoy aquí sentado junto al fuego / buscando el fantasma
de tom joad



Bruce Springsteen.

Versiones de Pablo García Casado y Javier Fernández. El libro de jardín, plurabelle, 2004.



sábado, 9 de enero de 2016

Anna Naklab feat. Alle Farben & YOUNOTUS - Supergirl (Official Video)


Escuchando en bucle este tema:


Leopoldo María Panero: Peter Punk:




Sitio Web de la Imagen


PETER PUNK

Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa
en el cielo están buscando el secreto de la nada
todos los Niños Extraviados.
Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano el secreto de su mano
y Campanilla llora al pie del Árbol Extraviado
adónde las sierenas y adónde los enanos
Peter Punk intenta en vano su amor explicar,
en un playa desierta Campanilla lo dejó.



Leopoldo María Panero en Contra España y otros poemas no de amor (Libertarias/Prodhufi, 1991)



viernes, 8 de enero de 2016

David Bowie: Lazarus:







Degeneración Salvaje (y 15): 1 poema de Escandar Algeet:






MAGICAEDRO

Alguna vez te hablé de la magia, creo.
Nos pusimos a jugar con los verbos
y dijimos que jugar
era el verbo más bonito
y quisimos inventar crucigramófonos
y aunque no nos pusimos de acuerdo
con las palabras
sí lo hicimos con la música
y así fuimos un poco de electricidad antiestática
y otro poco sustancia natural aleatoria
el caso es que nos movíamos mucho
y alguien dijo que ya no podríamos parar
y todos estuvimos de acuerdo porque nos encantaba
reírnos de esa forma
como con vicio
entonces él sacó un lapicero y lo usó de varita mágica
y ella sacó un sombrero
y él un beso de la chistera y todos dijimos oh!! a la vez
ella se puso de puntillas para hacer un invento con las
acrobacias
y a todos nos salpicó la saliva
y sabía dulce
"más dulce que el alba
y más suave que la luna"
hicimos partituras con todo eso que luego cantamos en
voz baja
pero fingíamos que estábamos gritando
e incluso hubo quién se tapó los oídos
era muy divertido
y nos juntamos para hacer un coro
pero no fuimos capaces de ponernos
de acuerdo
porque los de la izquierda querían estar derechos
y los de la derecha torcidos
y no hubo manera
así que decidimos inventarnos una figura para nosotros
solos:
un magicaedro
que nos indefiniera
y esa noche, creo que una vez te hablé de la magia, sí,
todos soñamos co relámpagos
que bailaban
entre nuestras piernas.



Escandar Algeet.

Varios Autores. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


jueves, 7 de enero de 2016

Burning: No Es Extraño Que Tú Estés Loca Por Mí:







Degeneración Salvaje (14): 1 poema de David González:






FULL METAL JACKET

de pie
en posición de firmes
en uno de los estantes
de mi biblioteca:

una bala de no sé qué calibre:

una bala de plomo en todo caso
con camisa de cobre o de latón:

una bala blindada
full metal jacket
de punta hueca además:

una bala que robé
en casa de un narcotraficante
en casa de jeremiah johnson
una vez que fui a comprarle
medio gramo de caspa del diablo:

el mismo diablo que carga las armas:

no con esta bala como es natural:
no con esta bala que en realidad
no es una bala sino más bien

         una vida

         que alguien

         me debe:



David González. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


miércoles, 6 de enero de 2016

Ana Vega: Recital Poético: 7 de Enero:


Mañana, día 7:





BRONQUIAL

Díganles que he muerto. Cuando pregunten e insistan en saber,
díganles que he muerto. Cuando se empeñen en buscarme,
en  indagar, en llamarme, en alzar mi nombre sin suerte alguna,
díganles que he muerto.
Mi tío dice que el cáncer de próstata le impide ya ir al baño
con cierta normalidad. Explica cómo debe él mismo introducir
los dedos y sacar y sacar, y sacar cada día. No me resulta ajeno
ni difícil de entender. Hace mucho tiempo que no puedo ser alguien normal
por el corte, la marca del bisturí. Pero nadie quiere hablar de estas cosas.
Todo el mundo quiere avanzar hacia delante en huida.
Creen que ellos se librarán de toda esta atrocidad cotidiana.
Bendita ingenuidad.
Hace meses que necesito ir con el pañuelo en la mano,
a veces, no llego a tiempo, la expectoración negra y la sangre
            —también en vómito—
invaden mi boca demasiado rápido,
no alcanzo a llegar a tiempo, no alcanzo, no puedo, no
            alcanzo…
La enfermedad refleja no obstante muy bien la vida que llevamos,
la que no vivimos, la que padecemos antes de la muerte,
de ahí que lo que sale de mi respiración
que se ahoga en cada latido
sea algo tan oscuro, a veces negro del todo.
Cómo sacar de otro modo esta negrura…
La garganta. Los bronquios. La mancha en el pulmón. Datos absurdos.
La tuberculosis que te ronda de un modo romántico desde la niñez
pues quizá es lo que toca al escribir, tal vez con esta palidez…
Eso es algo que antes se transmitía a través de las cartas, dice mi padre.
Y todo comienza a convertirse en un guion establecido en el que el mi vida
parece un cuaderno de faltas.
Más bien torpeza de la vida en su desarrollo y el de este cuerpo.
Arrancar un fragmento de esa garganta opinan los médicos
y curiosamente ésta se convierte en vínculo:
mis mejores amigos padecen esta incompatibilidad de tragar ante la vida
y por eso apenas tenemos ya voz
y otros ya han sido enterrados a través de su pulmón o faringe.
Curioso, esto que llaman algunos somatizar.
También de esto se muere, pero siempre son otros y otras,
sigue sin alcanzaros…
Si preguntan, si siguen insistiendo pese a sentir la dificultad
de esta respiración y de esta vida,
díganles que he muerto,
que al fin respiro de un modo absoluto
con la tranquilidad y firmeza del suelo.
Llenos ahora mis pulmones ya del todo
de este color de tierra que escupo
y en el que ahora me fundo.
Díganles que me dejen respirar

tranquila, si es posible.



Ana Vega. Poema Inédito.




Degeneración Salvaje (13): 1 poema de Alberto Claver:






RECAÍDA

cuándo dejaré esta mierda,
pregunto;

mientras vomito:
hasta el último trozo

de dignidad.



Alberto Claver. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


martes, 5 de enero de 2016

Los Suaves: Dolores se llamaba Lola:








Degeneración Salvaje (12): 1 poema de Annemária Ardelean:






LO INEXPLICABLE DE LAS COSAS QUE NO CAMBIAN

Las cosas que no cambian son/

Los girasoles que han nacido para salvarnos del verano/
las manos pequeñas, trabajadoras que nos dan de comer/
la hierba que roza el tobillo/
el olor a pasado comprendido en un núcleo urbano.

La tierra en donde se nace/
no es la misma que donde se viene.

Las cosas que no cambian son,
porque con suerte los que avanzan
somos nosotros mismos.



Annemária Ardelean.

Varios Autores. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


lunes, 4 de enero de 2016

La Generación Encantada (34): Carlos Miguel Cortés: Innormal (y 3):



70

Dijimos que no habría romanticismo tradicional,
me juraste que lo nuestro no tendría nombre
o que buscaríamos una manera de llamarlo,
que no iba a ser "amor",
que el amor era para los tontos.
Y qué tontos fuimos los dos.





74

Ella es esencia,
pero se diluye.
Como una pompa de jabón
al viento,
justo antes de explotar,
mágica y volando,

Y de repente,

explota

y ya no está.



Carlos Miguel Cortés en Innormal (Editorial Planeta, 2015).

Degeneración Salvaje (11): 1 poema de David Suárez:






SICARIO LITERARIO

Después de cenar el sábado por la noche
un tío rapado salió de un coche,
me dijo que me iba a hostiar
y nos pusimos a pelear.

No era muy grande pero estaba trabado
y enseguida me dejó baldado:
tres puñetazos en la boca
y zancadillas de yudoka.
Me tiró al suelo con malas intenciones
arreándome dos patadas en los cojones.
Sin poder mostrar resistencia
le pedí clemencia.
"¿Qué he hecho yo? ¿Por qué me atacas?
Coge el dinero si es por lo que me machacas".

"Soy -respondió- de la Real Academia de la Lengua Española"
y entonces sacó una pistola.
"Es para que no escribas más poesía
y ninguna de tus tonterías".
Me disparó tres tiros al cuerpo
dándome por muerto.
Pero pasaba por allí una ambulancia
atendiéndome con perseverancia
y como la de Kill Bill salvé la vida
que ya daba por desvanecida.

Aquí estoy de nuevo recitando
y al sicario desafiando.
Grande será la venganza,
pues escribiré mi semblanza.



David Suárez, Suarón. 

Varios Autores. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


domingo, 3 de enero de 2016

Les Amantes De Montparnasse:


Nunca me canso de ver esta película sobre la vida de Amedeo Modigliani:









Degeneración Salvaje (10): Pablo Benavente:






CASTILLOS DE HUMO

En esta calle, el humo,
toma forma de interrogante al acercarse a las farolas
y pensar en cuando todo eran sonrisas a quemarropa, esquemas
de miradas opositando a sueños aún por pedir.
Contacto.
Ahora, la única compañía parece casi inventada
la figura de un vivo mugiente que intenta dormir, y no puede:
tiene muchas cosas en la cabeza, y ninguna
en los bolsillos.
Arropado con una manta raída y un acordeón que no sabe tocar,
cansado de simular unos brazos que, se suponía,
repartían pases a una vida mejor.
Me pide fuego, y me hace una pregunta:
"¿Qué harías si la mujer de tus sueños
se cruza con la mujer de tu vida?"
Supongo que correr, le digo,
pero no sabría con quién.
Su amago de sonrisa hace castillos de aire
con el humo.
El móvil no tiene batería, pero el silencio,
roto, de un camión de la basura,
como un reloj suizo, te anuncia que es justo la hora
en la que no deberías estar por la calle.
Ya en el portal, me río
me ha picado el mechero.

Supongo que a eso se refería:
uno nunca elije cuándo quemarse
o cuándo dejar de hacerlo,
pero salir corriendo no va a encenderte los cigarros.



Pablo Benavente.

Varios Autores. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


sábado, 2 de enero de 2016

La Generación Encantada (33): Carlos Miguel Cortés: Intranerso (y 2):



57

y ven pronto,
que esto está siendo
demasiado perfecto

y a lo mejor no me lo creo
hasta que vuelvas a besarme.





90

Escapa.
De todo y de todos.
Y cuando creas que estás lo suficientemente lejos,
piensa en quién querrías ahí contigo.
Así sé yo quién es importante en mi vida.



Carlos Miguel Cortés en Intranerso (Brisa Ediciones, 2015).

Degeneración Salvaje (9): 1 poema de Laura Marcos Domínguez:






Ella sí que sabe.
Sabe a aguacate con sal,
a manzana áceda de sidra,
a cristal.

Domina`l tempu y les palabres,
el cuerpu y la mirada.
Sabe.
Arrespiga.
Sabe arrespigar.

Igual nació sabiendo
o deprendió nun sitio
que nun conoceré.
Y les palabres canten,
y el cuerpo encara nel mundo
y la mirada ri.


Ella nun soi yo,
quitando na so cabeza.



Laura Marcos Domínguez.

Varios Autores. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.


viernes, 1 de enero de 2016

Ana Pérez Cañamares: 2 poemas:



ESPEJO

Con cada palabra que escribo
lo que en el fondo estoy queriendo decir
es que soy conmovedoramente igual a ti
y que a la vez me siento desesperadamente
distinta

y ahora deja el libro
vete al espejo
y mírame



Sitio Web de la Imagen


CLASES DE AUTODEFENSA

brazo/mano/piedras/pero, sobre todo, el gesto
David González


Pelear no estaba escrito
en mi carácter
-ese guión escrito por otros.

Estas patadas al aire
que llevo dando toda la vida
sólo pretendían desprender
las etiquetas pegadas
a las suelas del zapato.

Ahora que lo necesito
tengo al menos
aprendido el gesto.



Ana Pérez Cañamares en Alfabeto de cicatrices (EdicionesBaile del Sol, 2010)



Degeneración Salvaje (8): 1 poema de José Yebra:






IN THE NAME OF...

Amordázame.
No dejes que hable,
que abra mi boca.
Que mis palabras se ahoguen
en el pozo intrínseco
de mi mierda humana
de pensamiento lógico.
Escúpeme
si no quieres que te mate
ahora,
sin esperar
el murmullo seco
de tu lamento de cerdo
en mitad de noviembre.
¿Qué quieres que te diga?
¿Que mi pensamiento no fluye?
¿Que tu cloroformo fascista
de fondo azul de armario
me cosa los labios,
haga de mi lengua ablación,
adormezca mi paladar
y me arranque los dientes,
las muelas,
uno a uno,
una a una?
Me da igual.
Aún tengo mis encías...
Con esa sangre
que manará de ellas,
pintaré vuestros muros
una, dos... un millón de veces.
No retrocedo,
tan sólo me preparo
para el siguiente impulso.



José Yebra.

Varios Autores. Degeneración Salvaje. Diciembre de 2015.